Куда-то пропал аппетит,
Но сердце бьётся так быстро.
Кажется, уже не улетит
Эта мысль о чём-то высоком, чистом.
В который раз смотрю в глаза твои,
Пытаясь сказать "люблю",
Но не выходит; потому я пишу эти стихи.
Пишу, напрасно думая, что творю.
Возможно всё это бред шизофреника,
Который чудом не оказался в палате.
Или плод воображения неврастеника, -
Узнать правду было бы так кстати.
Идиот
© Copyright: Богдан Фомин, 2012
Свидетельство о публикации №112031112284
Свидетельство о публикации №112031112284
Рецензии