В кружочках разливают в кружечки,
Пьют, не чокаясь, в лужах совесть их…
Что за странный стих разом их настиг?
Взгляд поник. А в руках – проводник – и вмиг! –
За ту грань, где хорошо и весело им.
До краёв наливают, пьют, краёв не видя,
В своей желчи варятся – на весь мир в обиде,
Позже – на земле валяются, не чуя её под собой,
Пьют единым духом, только дух не святой…
Причащаются до смерти вином и сорокаградусной водой,
Но водой мёртвой, а не живой…
Алкогольный
© Copyright: Роман Классен, 2012
Свидетельство о публикации №112031112206
Свидетельство о публикации №112031112206
Рецензии
