Он как – всегда, сидел в своём одиночестве,
Укрывшись прохладой рифм печальных.
Молчалив, нелюдим – его готичное высочество,
Он наблюдал за выражениями лиц многострадальных.
А они всё шли, в своём сером занудстве,
Животные стайные, с пустой головой.
Заплывшие жиром тёти и дяди, погрязшие в паскудстве.
Затянутые, в общественный стриптиз, глупой игрой.
Ему так хочется вырваться и ощутить ветер свободы,
Отрешиться от грязного, потного быта.
Взлететь, и пропеть песнь о жертвах сегодняшней моды.
Но перед ним, лишь старое, разбитое корыто.
Наверное, он уже готов поверить в любовь,
Чистую, открытую, незабвенную.
То чувство, что будет сиять ему вновь и вновь,
Но так трудно сменить эмблему печали, такую бесценную.
(03. 06. 2011; 19:30)
Печальный поэт
© Copyright: Джонни Вайс, 2012
Свидетельство о публикации №112031110377
Свидетельство о публикации №112031110377
Рецензии