про поэта

Тени становятся синими, когда солнце падает в ад
 Небо вбирает в себя постоянно трубящийся чад
 Выпал снег и тутже растаял, смывая окрестную грязь
 На остановке трамвая дрыхнет какая-то мразь

 Потеряный, брошеный, плюнувший
 Укрытый центральной газетой
 Спрятавший в грязной фуфайке
 Широкую душу поэта

 В дома забираются сумерки, заставляя вращать ключами
 Наполняя подъезды прохладой и кошачьими злыми зрачками
 Здесь нет веселья и смеха, но если услышишь вдруг вздох
 Не вспоминай о влюблённых - это просто кто-то подох

 Забытый, забитый, сбежавший
 Убитый центральной газетой
 Спрятавший в грязной фуфайке
 Поющую душу поэта

 Вялыми станут мухи и осень проплачет тоскливо
 Теплее оденутся женщины, прохладнее станет пиво
 А весна растопит сугробы, выставляя всё напоказ
 Оставляя лежать, просто так, души тех, кто покинул нас

 Омытые вешними водами
 Завёрнуты в мокрой газете
 Валяются тут и там
 Забытые души поэтов