хронограф

  Ты время ловко метишь на дистанциях...
 Ты эти даты ощущаешь чутко...
 Опять друг к другу будем прикасаться.
 И вновь сведём всё настоящее на шутку.

 Вот так роднулька, снова постарели.
 И смысла нет сегодня оставаться.
 И не грусти. Подумаешь неделя?
 И мне совсем не надо притворяться.

 Зачем мне завтра рано просыпаться?
 А мне, с утра, опять блин, на работу...
 Молчишь? Ну ладно, буду одеваться.
 Проводишь до трамвая?
                - Не охота.

 A у меня совсем иные даты.
 Я часто измеряю жизнь похмельем.
 Что? Почему? Зачем? Потом. Когда то...
 Нажрался в пятницу, очнулся в воскресенье.

 Эмоции. Дней будних катастрофы.
 И надо же иметь такой хронограф?
 Когда вся жизнь пошла куда-то к чёрту,
 В гнилое непролазное болото..........

 На склоне лет самих себя жалеем,
 Не в силах вспомнить лучшего чего то...
 Ну ладно, я пошёл. Уже темнеет.
 Да и напиться очень уж охота...