Влетает мысль под облака,
Пронизывая тучи,
На белый лист падёт строка,
Меня вконец, измучив.
И, как волна о берег бьёт,
Соскакивая с рифов,
И день и ночь мне не даёт,
Покоя злая рифма.
Аорта бьётся снова в бой,
С волшебником и магом,
И Аполлоновой стрелой,
Пронзает лист бумаги.
Как мало надо, чтоб писать,
Баллады и сонеты,
Как много надо, чтобы стать,
Воистину поэтом.
Душа тревожится, кипит,
Волнуется и плачет,
Возможно я плохой пиит,
Но не могу иначе.
Влетает мысль под облака,
© Copyright: Борис Межиборский, 2012
Свидетельство о публикации №112030907793
Свидетельство о публикации №112030907793
Рецензии
