Пахнет мятой, мокрыми людьми и хлебом.
белым, который ты любишь
Апрель крошит его вниз, будто мы все –
белые крысы в китайской клетке.
Ожидая тоску по твоим губам, я топлю
фонари в реке
как окурки в лужах,
пытаясь свести хоть парочку рифм на нет.
А крошки белой весны все так же мохнато
сыплются
и тебя еще нет, белый мой,
пахнущий мятой…
Белое
© Copyright: Дарья Хавина, 2012
Свидетельство о публикации №112030903642
Свидетельство о публикации №112030903642
Рецензии