Про пропажу

Один вечерний ресторан               
Раз новый русский посетил,               
Оттуда вышел вдрыбадан,               
Дойти до дома нету сил.

Идя по улице ночной,
Свалился в лужу и уснул,
Из тучи дождь пошёл стеной,
А он и зонт не расстегнул.

Проснулся утром, во дела!
А он в грязи в одних трусах,
Какая сука всё сняла?
Бормочет с пеной на губах.

Пропала цепь, мобилы нет,
Чтоб кому надо позвонить,
И пиджачок сказал, привет!
Ну, как всё это пережить!

А в нём документы, права,
И пачка баксов в кошеле,
В простом пакетике трава,
Чтоб быть всегда навеселе.

Ещё подумал, что за чёрт!
Чего-то задница болит,
И тут машина с кучей морд
На его поиски катит.

Его забрали в тот же миг,
Он сел в салон, себя браня,
Братве орёт, какой-то псих
Ограбил пьяного меня!

Помчались вора те искать,
По всему городу кружа,
Помойку стали проезжать,
Там видят грязного бомжа.

Сидит на баке в пиджаке,               
На шее цепь его блестит,               
В мобилу, сжатой в кулаке,               
Кому-то что-то говорит.               

Братва рулит тотчас к нему,               
А ну, рассказывай, давай!               
Откуда всё? звонил кому?               
Не то отправим душу в рай!               

Тот отвечал, ну, что сказать,               
Быть может я и виноват!               
Как вышел ночью погулять,               
Гляжу, мужик лежит поддат.               

Я снял костюм и цепь с него,
Мобилу с кошельком нашёл,
Оттрахал после в зад его,
И преспокойненько ушёл.

Тут пострадавший говорит,
Свою мобилу я б узнал,
Имела, точно, круче вид,
Цепь не моя, другой металл.

Пиджак малиновый, не мой!
Он у меня чуток темней,
Братва, поехали домой!
Ну, а пропажа? Хер бы с ней!