Мы постоянно тешим
Эту старую историю
Предательства,
Как будто упиваясь ей.
Она же не имеет
Больше дна, высот, отсчёта.
Ведь когда-то, как радар,
Измерила всех нас,
Всю боль, вывернув наружу
Кровавой рвотой
Из наших поцелуев.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.