Кукла

  Я разрываю плоть руками, достаю свое сердце. Оно бьётся так сильно, как от красного перца. Да, оно износилось и выглядит скверно, и разбитые части уж наверно не склеишь. Я кидаю его в урну, оно больше не нужно, в грудь вставляю я камень, закрывая решеткой, сверху лью я цемент и трамбую все жестко.
  Что же начало положено, продолжаю движенье, открываю шкаф и смотрю в отражение. Здесь наборы из масок и мой силуэт, отражённый в зеркальной плоскости лет. Я беру с полки маску, одеваю ее и смотрю в отражение, но уже не свое. Там улыбкой игривой смотрит кто то еще, а в глазах пустота? Нет, там просто темно. Мыслей нет, они спутались в плотный клубок, оставляя рефлексы как основу основ.  Что же добавим к картине отвара из зелий, что способствуют в обществе быть на веселье. Вот он финиш, я вижу, я стою на прямой, превращаясь в манекена, перестаю быть собой. Может это и лучше? Может проще вот так?  Быть бесчувственной куклой, остальное пустяк?