Это зима. Это снег. Это кончится.
Это вздохи судьбы – без сомнения.
Это – сорок второе пророчество,
День моего рождения.
Синий огонь – пламя жалится.
А босиком по снежку без стеснения!?
Вряд ли душа от такого расплавится,
Чревато обморожение.
Годы, прожитые, памятью ластятся.
Воспоминания, как раздражение.
Сорок. И два. Нарукавная свастика,
День моего рождения.
Скажут, песок уже, дяденька, сыпется.
В оранжереях завяло соцветие.
По возрастным канонам-наитиям,
Вы уже точно стареете.
Что ж, пусть зима пугливо морозится,
Закончится все,
как стихотворение.
Сорок и два,
все по времени сходится
В день моего рождения.
Февраль 9
Зимний
© Copyright: Игоръ Белый, 2012
Свидетельство о публикации №112030800182
Свидетельство о публикации №112030800182
Рецензии
Откуда такая тоска заполошная,
В сорок то два - я не помнила прошлое,
Как по (Некрасову) женщина - мать,
Надо работать и землю пахать...
С теплом Александра.
Александра Коробкова 27.03.2012 17:45 • Заявить о нарушении
В сорок то два - я не помнила прошлое,
Как по (Некрасову) женщина - мать,
Надо работать и землю пахать...
С теплом Александра.
Александра Коробкова 27.03.2012 17:45 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.