Весной угрюмой, скованною льдом,
Во дни, серей которых не сыскать,
Сердца мужчин подстегнуты огнем,
И на унылый снег им наплевать.
Им не по чем весенние морозы,
Не остановит и коварный гололед,
И вновь в руках пылающие розы,
Да души томные пускаются в полет.
Над тучами и серостью взлетая
За звездочкой, что яростно горит,
Обнявши прошептать: "Тебе, родная.
Нас на любовь да благословит"
И в свете дня весны, восьмого,
Я женщину вознес на пьедестал,
Не нахожу прекрасного иного,
Ведь ничего прекрасней мир не знал!
С 8 марта!
© Copyright: Мирослав Ковтун, 2012
Свидетельство о публикации №112030801114
Свидетельство о публикации №112030801114
Рецензии