По меркам Вселенной... стихопроза

Да говорю же вам, умирать совсем не страшно. Я делала это миллион раз, поверьте мне. Верьте мне.
Первые несколько дней у тебя нет оболочки, ничего нет, себя нет...
Но все болит. Что "все"? То, что останется тобой...Как будто проглотил огромную жгучую зиму со всем ее льдом. Она вырастает изнутри. И крупицы ее сыплются из твоего рта.

Боль неуталима.

А потом ты живешь, но все мимо...мимо.
Ты еще существуешь, вот же незадача.
Существуешь до первого глотка воздуха, до тех пор, пока
Тысячелетняя высохшая рука
Не спустится, указав направление твоего нового, скорее всего, долгого рывка
Или короткого, по меркам Вселенной, пути.
А дальше? Дальше идти, идти, идти...
И ты вновь преодолеваешь свою десятую пустыню.
Астральные жилы в подаренном теле стынут,
Будешь нестись и воспоминания станут отпадать, как седые волоски...Забывая комки в горле и прошлый опыт. Опыт? Его снова нет, он прожит, он пропит.
Станешь наливаться жизнью, натыкаясь на старые-новые рифы...
И вновь умирать. Как? По меркам все той же Вселенной -
Тихо.