Не все мои стихи, есть истиной единой

Не все мои стихи, есть истиной единой.
Я не пророк, не Бог, не Дьявол, я.
Я просто та, кто мастерит картины.
Словами. Для тебя и для себя.

Мне тяжело молчать, о всем что рядом,
И трудно мне все это описать.
Я ожидала смерти, как награды,
Теперь, я не могу о ней мечтать.

Вперед идти, уж тяжело и больно,
Стоять на месте – как придать себя.
Я не скажу, что всем вокруг довольна,
Но я любила, и жила любя.

Да грешница, наивна как ребенок,
Я в святости, по жизни не клялась.
Быть может, я жила своим законом,
А может для того и родилась.

Не поэтесса я… Я просто, та кто пишет.
Волшебница? Да нет, скорей наоборот.
Надеюсь, я, что кто-то хоть услышит,
И может к своему пути прейдет.

Я не молюсь иконам в воскресенье,
Не бегаю за совестью к попам.
Я каюсь Вам в стихах, судьбы моей решенье,
Развеять в душах боль, печаль и страх.

Коль мне дано, пусть грешною судьбою,
Но поселить в чужой душе добра.
То я согласна, жить одной мечтою,
Пока свершиться данная пора.

Зерно, чего-то большего, чем вера,
Оно даст, понимания себя.
Быть может, я по жизни и есть «скверна»
Но я люблю весь мир, а значит и тебя.

Сама себе, я не прощу ошибок,
Их сколько б не было, мне с ними жить.
Побольше б детских, радостных улыбок,
Ведь мы должны, хоть чем-то дорожить.

Живите не собой, а тем кто с Вами рядом.
Любите не себя, а тех кто терпит Вас.
И счастья улыбнуться как награда,
Увидя, что в тебе искра зажглась.

3.03.2012