Park im Herbst
in der Tiefe des Gartens
der Brustkorb,
wo in der Muschel der Buehne
das Herz schlug
im Kreisen des Laubfalls,
hinter der Friedhofsgrafik des Gitters,
durch einen Strauss von Trompeten.
Der kleine Hein dort am Teich
entlaubte sich schon,
und seine zerbrechliche Nacktheit
gleicht einem Adergeflecht
vor einer anderen Sonne.
Uebersetzung von Ulrike Gaehtgens-Maier
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