"Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души..."
В.С.Высоцкий
Кто? Ты? Поэт? -
Очнись, парниша,
Неужто протекает крыша,
Что лезешь в петлю ты в расцвете лет.
Стихи писать, ты думал, это милость?
Прекрасна Жизнь, есть Божий дар...
Ах, мальчик, ждёт тебя удар -
Ведь Горе у тебя случилось.
Я знаю состояние души,
Когда плюются кровью строчки,
И буквы рвуться придушить...
Не бойся, это лишь цветочки.
А дальше - больше. Дальше - хуже!
Уже не можешь не писать,
Хоть знаешь - никому не нужен
Твой слог. Твой Мир. Твоя тетрадь.
Душа болит и ноет Сердце:
Надрывно жить не просто, нет.
И раны посыпает перцем
Бездарный критик - не Поэт...
Молодому поэту
© Copyright: День Седьмой, 2012
Свидетельство о публикации №112030605025
Свидетельство о публикации №112030605025
Рецензии
На это произведение написано 35 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
