Исписался

Дело снова к рассвету.
А в душе декаданс.
Я слагаю сонеты,
Как старуха пасьянс.

Бродят мысли лениво
И тоскуют средь строк.
Где-то Муза с огнивом
Заблудилась. Не срок.

Отгорели все мысли.
Пепел их ворошу.
И не верится в смыслы.
О пустячном пишу.


Рецензии