Так много начатых стихов
И незаконченных романов,
А я опять живу без снов
И с кучей ран на сердце рваных.
Мне Муза стала понемногу
Все реже, реже приходить,
А Купидон, похоже, только
Занят тем как меня влюбить.
Он стрел своих уже десяток
Пустил, да только не в меня.
Ну а в меня, остаток-сладок,
Летит последняя стрела.
Ее он метко, осторожно
Пустил, чтоб я была слаба,
И чтобы стало мне вдруг можно
То, что вчера было нельзя.
Чтоб я забыла про искусство,
Про все макеты, про мечты...
И чтобы впала я в безумство
От чьей-то тонкой красоты.
Чтобы мне стало очень сложно
Ночами маслом рисовать.
И чтобы было невозможно
Мне что-то новое создать
Купидон
© Copyright: Ланико, 2012
Свидетельство о публикации №112030610120
Свидетельство о публикации №112030610120
Рецензии