По углам мелькающие тени.
Вмятые окурки по столам.
Кто же знал, что так оно заденет -
Переломит с хрустом пополам.
Тщетно холить мёртвого уродца,
Возле люльки горестно скорбя.
Жизнь прожить - не поле... Не срастётся,
Не перешагнув через себя.
Правды нет. Её в безбожном "флуде",
Извини за пафос, не найти:
Всё, что было, да и всё, что будет -
Тлен и пепел, Господи. Прости.
пепел
© Copyright: Сергей Фаттахов, 2012
Свидетельство о публикации №112030610082
Свидетельство о публикации №112030610082
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
