Свет в окошке шатался...
В полумраке - один -
У подъезда шептался
С темнотой арлекин.
Был окутанный мглою
Бело-красный наряд
Наверху - за стеною -
Шутовской маскарад.
Там лицо укрывали
В разноцветную ложь.
Но в руке узнавали
Неизбежную дрожь.
Он - мечом деревянным
Начертал письмена.
Восхищенная странным,
Потуплялась Она.
Восхищенью не веря,
С темнотою - один -
У задумчивой двери
Хохотал арлекин.
Свидетельство о публикации №112030505911
Надысь читал твои стихи...
Зажарен ими как котлета!
В слова ажурного куплета
Готов свернуться арлекин
И, кажется, не он один...
И гул растет оваций бурных
Среди патрициев культурных
И их прекрасных половин...
Но я смотрю на мезонин,
На голый сад в слепой округе,
Ирландский виски на досуге,
И вспоминаю слово "блин"!
От этих радостных картин
Я понимаю, что не стОит
Напрасно музу беспокоить
И исходить на вазелин.
Совсем я не писатель Грин -
Я не люблю мечтать о красном
В каком-то будущем прекрасном,
Как незатейливый павлин...
Я лишь простой ценитель вин,
Вопросов больше не имея,
От слов привязчивого клея
Освободимся...
Твой за сим.
Андрей Рубцов Москва 18.03.2026 15:44 Заявить о нарушении