Диагноз

О, я болен. Болен тяжко.
Ни простудой и ни тифом,
Что было бы желанно,
Поскольку излечимо.

Когда и где я болезнь подхватил?
Что за подлец меня заразил?
Теперь ни вздохнуть, ни смеяться,
Сносить каждый день навзрыд,
И молиться, чтоб был он забыт.

Часами стоять у окна и смотреть,
Как плетется замерзший декабрь.
А потом на подушку упасть, умереть,
Чтоб на юг улететь как журавль.

Болезнь моя ужасна:
Дурно мне.
Вруны твердят: прекрасна,
Но разум мой сгрызают черви,
Когда я в тишине.

Боже, Боже, Боже
Ответь, не молчи,
Так играть с рабом своим негоже.
Соей мудрости меня научи.

Уже и мерещатся странные картины:
Чужие, волшебные сны.
Они украшают пышные витрины,
Повсюду видны черты,
Тонкие, воздушные, как у балерины.
Мистер, вы, очевидно, больны!

Дурман какого-то наслажденья,
Шипы отравленных кустов,
Что алым цветом, словно кровью,
Мне залили стекла очков.

И мерещится где-то в весенних далях,
Где сверкает надеждою грязь,
Образ чей-то, он ускользает
Оставляя лишь зыбкую связь.

Но что за беда:
Двенадцать дней как тридцать
Прошли - ни следа.
А дальше еще года,
В которых вся жизнь,
Как сплошная седмица.
Ну, что ж...
А вот и больница.

Мне дядька в белом одеянье
Сказал: "Вам не ко мне".
А я ему: "Да гляньте.
Я болен: весь в огне.
И жар, и головокружение,
И органов есть пораженье".

"Пройдет само, идите".
"Простите, доктор,
Но чем я сломлен,
Коль говорите,
Что не болен?
Вот голова кружится вновь".
Мне доктор карточку суёт
на ней в диагнозе: любовь.