Провинция провинций

               
Старый Город…
Вступишь на мостовую,-   
Сонно, память капелью звучит;
Скрип «татами» -
       В медитации Мастера Леса.
И вдаль оглянувшись,- поймешь,
В этом городе всем по пути.
И скучным  трамваям,
           В стальной
                Географии рельсов.

Купишь газету, - кто из нас жив?
« С открытым забралом,-
             Честью и совестью…»
Флюгерно скрывшись,
          От отупляющей лжи,
Право хранит,-
Зрячим остаться пред пропастью…
                …      
В кафешку заглянешь,-
Все - то же.
           И все же, не те…
Другие подруги у прежних друзей.
И кофе, как чай…
            Этот город музей
                Надежд,
Измельчавших в чужих варьете.

Каштаны цветут.
Одиночеством время растет.
И все-таки редко я их принимал
                Во внимание…
За этим столом, весною назначил свидание.
В июль заглянул,- а она еще ждет…

 …Но не меня.
А того, кто,  словно такси,
Тормозил  тихоходы трамваи.
И до рассвета катались.
              …Шутя,- трамвай идет в парк.
И расставаясь, - не разлучаться давали зарок.
И первые пары всегда по утрам просыпали.
               
Друзьям позвонить?
Слишком поздно. И нет медляка…
В смирении с былью,-
             Радость мечты…
                …не по карману.
Вот в этой квартире,-
Стихами  лечил
         Безысходности рану,
         Пока не постиг,- даже для дна,-
                Она глубока.

Каштаны цветут.
В «Липках» липнут студентки к студентам.
Картинно пижонит парад «Мерседесов» и «Хонд»,
Фотограф  у сквера  « птичкой» монетит моменты.
Да «чайник» арбатский все двигает лозунг – «Рот-фронт».
               
Старый Город.
Судьбой помещенный в покорность,
Словно в рамки прокрустовых лет…

Впрочем.
Мне пора уходить.
Грусть, все чаще, неволит бессонность…
- Но Она еще ждет!