Она меня совсем не любит,
Она не может не любить,
Но безразличием погубит
И будет дальше просто жить.
Ее бесчувственные лета,
Ее младая в жилах кровь,
Все производит на поэта,
Неистощимую любовь.
Она кротка для поцелуя,
Она для нежности хладна,
Она красиво помятуя,
Мне говорит что жизнь одна.
Ей можно верить осторожно,
Внимать беспочвенно словам
И обмануться так безбожно,
Верша проклятие мечтам.
ОДНА
© Copyright: Борис Раковский, 2012
Свидетельство о публикации №112030511578
Свидетельство о публикации №112030511578
Рецензии