Будто весна, это то, что случается,
Происходящее тактом отсчитывать,
Смотрит в лицо и немного пытается,
Капельки солнца, по ниточке слизывать.
Мокрым по мокрому, стучит кастаньетами,
Тромбонами ветра, октавами ладными.
Не замечая, про всё несусветное,
Быстро по грифу, руками прохладными.
Музыка крыш, порождает иллюзию,
Переплетаясь с мотивами улицы.
Он позабудет, про самое важное,
И вспоминая, чему-то нахмурится.
Бог с ним, пускай обращается в прошлое,
Что с него станется, знать бы заранее.
Там всё равно, будет что-то хорошее,
Что-то такое, чему нет названия.
Что-то, каким бы ты не был рассказчиком,
Не передать, ни руками, ни голосом.
Быть онемевшим, твоё наказание,
Жизнью подчёркнутым, ровно на полосы.
Чёрную, белую, как угадаешь тут,
Пальцы забросив, на стёртые клавиши.
Пусть всё уйдёт, но с тобою останется,
Музыка крыш, как земное пристанище.
Музыка крыш
© Copyright: Андрей Важдаев, 2012
Свидетельство о публикации №112030400990
Свидетельство о публикации №112030400990
Рецензии