Холмы. перелески, овраги.
Распаханные поля.
Вороны скандальные, стаей
Летящие в иные края.
Уплывали леса под крылом журавлиным.
Береза, цыганкой встряхнула
Монисту последней листвы.
И солнце, затухающим бубном
Летело по осени неба.
Говорить совсем не хотелось.
Мы вздыхали украдкой .
Каждый о чем то своем.
Ты, очнувшись, забросив с картошкой
Мешок мне за спину,
Заглянув мне в глаза,
Прошептала: "Какой же ты - милый.
Ну да ладно, работать пора."
Какой же ты - милый
© Copyright: Игорь Птицин, 2012
Свидетельство о публикации №112030408736
Свидетельство о публикации №112030408736
Рецензии