Шесть месяцев зимы, и лишь неделя лета,
Бухло, друзья, враги и отблески рассвета.
Ты врешь даже себе, не веришь в чудеса,
Вбивая в спину тушь зачем то навсегда.
Тебе плевать на боль, боль может помогать,
Найти себя затем, чтоб сразу потерять.
Лишь руки на спине, тепло их не забыть,
Вкус соли на губах - текилою не смыть.
Ты хочешь снова так, как было все тогда,
Иголка, тушь и кровь, те руки, та спина.
О временах года
© Copyright: Кёдай, 2012
Свидетельство о публикации №112030407235
Свидетельство о публикации №112030407235
Рецензии