L еcole des Beaux-Arts

Мне говорят: "Пойди,займись мол Музом!"
И мне их зов, конечно же, понятен.
Трудиться любит он и рифмы тащит грузом
И дым Отечества ему пока приятен...
Но тянут его в сторону распутства,
К вальяжности и слабости стихов
Те самые изящные искусства
Пятнадцатых, Семнадцатых веков.
Что хочет - то творит! Его не урезонить!
Со шпагой носится и истошно вопит.
Меня он только в обществе позорить
Горазд. И пьёт он чистый спирт.
Казалось - бы - у всех Музы как Музы,
А мой - ну чистый разгильдяй!
Натянет себе на уши рейтузы
И тут же - в паб, французов покорять.
Ну те и рады. Из своих пегасов
Давно уже все выросли они.
И со стихов на модные показы
Давно уже свой взор перевели.
А он бузит: то спляшет им лезгинку,
То самовар показывает им.
То десять раз роняет на пол вилку,
То на столе поёт Советский гимн.
"Да, перебесится!" - мне говорят повсюду.
Пускай он себе крылышки расправит.
Какие крылышки, откуда?
Он у меня на дизеле летает!