У меня есть только семь минут

У меня есть только семь минут.
Семь минут, пока поезд не тронулся вновь.
Я дрожу, и мое сбивчивое дыхание не оставляет сомнений : я очень спешу.
Семь минут - добежать до телеграфа.
Семь минут - набрать простой текст.
И вот я стою перед чистым листом. В висках стучит. Я дрожу, и мои безумные глаза  не оставляют сомнений: я очень спешу.
Семь минут.
Здесь пахнет пылью. Похоже, что в этом жалком городишке никто не пользуеться телеграфом. Старый вентилятор скрипит, вращая воздух жаркой комнаты. Я поднимаю глаза. Слежу за лопастями. Семь минут. А мне так много надо сказать. Я дрожу, и мой пересохший рот не оставляет сомнений: я очень спешу.
Ручка еле пишет, скучающая телеграфистка даже не смотрит в мою сторону, в голове крутяться слова вперемешку с образами из старых вестернов. Семь минут. Я снимаю шляпу и сажусь на скамью. Дерево жалобно скрипит.
Семь минут..так ли мне важен этот поезд? если я уже почти осознал смысл моего послания тебе?
Семь минут.. я срываюсь, поднимаю пыль, врезаюсь в воздух этой комнаты и бегу -не так далеко, на последнем мгновении в последний вагон уходящего поезда. Я дрожу. Дрожу всем телом понимая, что вновь смалодушничал, что я не знаю когда следующая станция с телеграфом, и что женщина, за тем окошком, даже не взглянула мне вслед.
Как будто ее взгляд мог бы меня остановить...
А может?
А может я б споткнулся, почувствуй хоть одну эмоцию?
Я не открываю глаз. Смотрю в темноту, видя старую ручку и чистый бланк. Постепенно мое сердце успокаиваеться, я криво ухмыляюсь, заходя в вагон, где меня уже ждут.