Пустота

Всем она знакома, эта ноющая пустота где-то в глубине сердца, где-то на поверхности души. Когда уже нет сил улыбаться, хотя бы создать иллюзию на улыбку, спрятанную крошечными лучиками радости в уголках губ. Когда нет сил даже просто закрыть глаза, чтобы не видеть шероховатую, немного неровную поверхность потолка, которая царапает взгляд, заставляя не смотреть. Но просто опустить веки, хотя бы заслонить зрачки пушистым ободом ресниц нет сил. И вот ты лежишь, не моргая, словно тут тебя и нет, только пустая недвижимая оболочка твоего тела. Когда пальцы бездумно комкают простынь, а потом разглаживают каждую складочку прохладной грубой ткани. Когда перед глазами вновь и вновь чужое, но такое дорогое лицо вместо шероховатой поверхности потолка. И ты снова вглядываешься в каждую черточку, пытаешься понять – почему тебе так дорог этот человек? Как он подобрал ключ к замку, так хорошо охраняющему  твое сердце, так бездумно спасающему твою душу от ненужной боли, которая сейчас вспарывает ее тупым ножом? И почему же, почему же, черт возьми, так больно, так плохо так… невыносимо пусто.