безнадёга

и если все на борту стоят, улыбаясь и пальцами волосы поправляя,
растрёпанные из-за ветра, то я — за бортом.
и корабль этот догнать не просто, хоть и находится он внутри головы лишь.
но это не потому, что там же, внутри головы, не существует порта,
а потому, что сложно солгать, когда молчишь.

тем, у кого есть время, проще, ибо оно, как маятник, заглушает
звуки, субстанция которых теперь под вопросом,
ведь кажется по ночам, во сне, что звуки — это всё — от пространства до скуки,
и никак не выразить подобные звуки голосом.

и как тогда выглядит крик отчаявшегося — там, за бортом, если
звуки — это то, что могут создать, например, пустОты,
образующиеся между двумя промежутками фактов, или рУки,
способные собрать из видимых элементов — квоты?

пока думаешь, рефлексируешь, вспоминаешь и создаёшь,
оставаясь по-прежнему лишь за бортом, вряд ли сможешь
добраться до корабля, ибо он — такая же точно ложь,
только немного более качественного сорта.