Это как гвозди в руки забитые,
Как горечь осеннего ветра,
Как прошлые муки забытые,
И яркость небесного света.
Те мечты, что были так близко,
Та надежда, что еле дышала
Пали так быстро и низко
И жизнь вместе с ними угасла.
Эта вина, что мною хранима,
Бьется сердцем, под кожей, украдкой
Эта беда ни с кем неделима,
Душа заболела, болезнью - тайна.
Тайна
© Copyright: Сергей Шорин, 2012
Свидетельство о публикации №112030308033
Свидетельство о публикации №112030308033
Рецензии
