Моя Болдинская Ссылка

Я словно Пушкин в ссылку был отправлен,
Но ссылка моя была без крови и сугробов,
Я Богом творчество с детства был отравлен.
Останусь я поэтом от мозга костей до гроба.

Пуля, что разила великого писателя России,
Всех удручила, всех ввела в безконечную печаль.
Но умирая , Александр нашел в себе силы -
Кинул резвый взгляд воодушевленный куда-то вдаль.

И взгляд его, подобно трюкачу, душу в далекие края отправил,
Рассыпав ее на несколько частей, вселилв каждую частицу в человека.
И скаждым поколением все больше частица в сердце дитя преобладала,
В итоге в новом времени сделав из некогда крестьянина - поэта.

И все поэты разные, но в каждом есть его душа,
Словно Кащей из тела, он смог ее от пули уберечь.
И Пушкин есть везде - будь то песня, или речь,
Будь то спорт, где творчески бьются, еле дыша.

И каждый поэт - другой, он отличается от остальных,
Его муки для общества - как в смогинге красная нить.
Он вечный скиталец своих убеждений и творческих мук.
И добивается строчек - будто он - боксер, а ручка - хук.

Давно закрыты магазины на темных улицах,
Туман над мостом играет роль Джульетты,
Давно успокились мыщцы на усталых мышцах,
Но пишет он под свет свечей - звои его поэтом!

Не быть как все, и погибнуть придется в муках,
Ведь жизнь счастливая для поэта - скука.
Несите гроб заранее, поставьте свечку за моей светлой жизни упокой,
Но пока я жив - творю во имя тех, кто погиб, чтобы творил другой.