Старо, как мир

Все слова уже сказаны до нас.
 И наша история не первая и не последняя.
 На улице погода весенняя...
 И слышен победный марш.

 За нас говорили поэты и барды,
 Писали поэмы и просто на стенах
 И чувство, детка, оно же не в венах,
 Оно на поверхности, правда.

 И дети в Камбоджи не станут счастливей,
 Не тронется лёд, не всплывёт Атлантида,
 Не станет в июле снежной Флорида,
 И мир не станет добрей.

Мы просто не будем, как не были раньше,
 нас просто не станет, как не было нас,
 и я позабуду твой профиль, твой фас,
 и ты преспокойно пойдёшь себе дальше.

 Плющом порастёт когда-то наша дорога,
 Там будут гулять молодые сердца,
 Там будут гореть от желанья глаза,
 Не наши, поверь, ради Бога.

 Всё будет так, как быть должно,
 Мы что-то изменить не в силах,
 Себя, прошу, лишь не насилуй,
 это вчерашнее кино.

 Ведь всё когда-то остывает:
 асфальты - ночью, море - в зиму,
 быть вместе не необходимо,
 хотя порою сердце хочет.

 Я буду рад, если решишь остаться,
 Я буду счастлив, коль решишь уйти.
 Умом дорогу не найти.
 здесь нужно сердцем постараться.

 Закрой глаза, так лучше видно,
 И слушай только внутрь себя
 И то, что шепчет там, свербя,
 И есть решенье, очевидно.