Перо смерти

Тьма внутри затихла, вырастая,
растворилась в пятнах кровяных.
Их никто не видит, и не знает
привкуса невидимой войны.

Опускаются на волосы потоки
чёрной гадости, густые, как трава.
Молчаливые глубокие дороги -
это воздуха больная синева.

Над верхушками и шпилями иглою
ждать звезды, темнея вглубь себя.
Мутным взглядом сладости изгоя
скрыть огонь - подобие коня.

Ощутить на шее скрежет тонких пальцев
и зловещую улыбку наблюдать,
и ответить ей душевной боли вальсом,
вместо страха - смехом отвечать.

И лежать в бордовой липкой луже,
и мешать желанье умереть
с ярким светом радости снаружи,
изнутри боясь услышать звуки флейт.

Скрылась гостья с музыкой трагедий,
так любимой... чёрною... родной...
Не вставать с камней и ею только бредить,
ночь не рушить утренней росой.

Ощущать, как звуки чистых линий
где-то в сердце жизнь свою начнут,
и увидеть щупальца актиний,
что для черни создали уют.

И узнать, как уголь входит в душу,
и от истины тягучей онеметь,
понимать, что мир твой был осушен,
и накинуть звёзд на плечи сеть,
и лаванду со смолой небес мешать,
и до смерти от бессилия рыдать.


3 марта 2012