Фрида. Февраль

Февраль. Прощается, сдаёт прокатный пиджак,
забивает надеждой улицы, сколько вместится.
Я не буду скучать - он такой же дурак,
как и все предыдущие месяцы.

Разрешил охоту на птицу синюю,
плакал за водкой: «Я за тебя помолюсь»,
но оставил меня пустую. Мёртвую. Обессиленную.

Нет, я циник. Я только учусь.

Посмотри, я танцую на стёклах -
босая, глупая, в рваной юбке
(спасает Вагнер).
Ты сделал мой голос блёклым,
подавал мне отраву в серебряном кубке –
и лезвие в тёплой ванной.

Дорогой, я уже далеко от старта,
далеко от дома – я скрипач-бродяга.
Я встречаю моё нулевое марта,
и не знаю, где обрывается эта сага.

Помните, у Булгакова?
 «Уберите платок, моё имя – Фрида!»
И сколько б мы с ней не плакали,
я теперь понимаю,
реальность – это коррида.

Реальность – это русская рулетка,
неизвестно, когда упадёшь, когда выбьют силы,
когда бросят камень и бросит стая,
и пишешь потом, что всё это невыносимо…
А что ты хотела, детка?
Все выживают.

Все шатаются, ищут правду,
пафос, славу, бриллианты и вина –
почему этой страшной планете не соверуют сделать аборт?
Но всегда нулевого марта
умирает от страха Фрида –
И
сходит с ума на краю пианино -
высокий минорный аккорд.

2 марта, 2012 г.