Берега его чуть не круглые,
ветви ив и ясени рыжие.
А на правом,солнцем согнутые,
словно пловцы,чтобы прыгнуть.
Утро Божие,звоны синиц,
дымка тумана стелится,
и с отсыревших страниц,
блёстки былой метелицы.
Нега льётся в душу без спроса,
слышно дыханье весеннее.
Слёзы... То ли с мороза,
толь от тоски по Есенину...
На пруду. Текстильщики. Из зарисовок
© Copyright: Владимир Сафонов, 2012
Свидетельство о публикации №112030204569
Свидетельство о публикации №112030204569
Рецензии