Акварели. Здравствуй, Город

Здравствуй, Город. Как же давно я не говорила с тобой. За окнами уже август... Последний месяц невыносимого лета. Быть может, нельзя так говорить, ведь, как известно: "у природы нет плохой погоды...", но, милый Город, мы-то с тобой знаем, что Осень нужна нам как глоток кристально чистой родниковой воды. Говорят, Осень навевает хандру. Может и так, спорить не вижу смысла. Да только, по-моему, это называется по-другому: грусть...лёгкая необъяснимая  грусть. Она таится в туманах, насквозь пропитанных дымом костров; в низком, хранящем фигуры последних голубых облаков, небе; в травах, ещё наполненных живительным соком; в солнце, медленно блуждающем в небесах усталым, вечно оранжевым апельсином; в море, что неровно дышит впалой грудью, отдыхая от шумной нескончаемой суеты отдыхающих; в парках, манящих старыми деревянными скамейками и дорожками, словно набрызгом окрашенными в невообразимо яркие цвета. Грусть повсюду. Но есть ли что-то прекрасней этого? Сможет ли  сердце биться так ровно, как в эти таинственные, но до боли простые в своём очаровании дни? Поднимется ли душа выше, чем она может воспарить в этом пронизанном лучами ласкового солнца воздухе? Когда ещё смогут запастись теплом на долгую зиму людские ладони, омытые тихими осенними дождями? Город, Осень уже приближается, её шаги уже слышны за воротами. Не успеем оглянуться, и она робко позвонит в колокольчик, чтобы, не дожидаясь ответа-разрешения, войти в тихую гавань твоих улиц. Жди, Город, а я буду с тобой. А чтобы тебе не было так тяжело изнуряющими жарой ночами, я расскажу тебе сказку - сказку о жизни. Она не будет длинной, не утомит тебя диалогами... Я словно нарисую для тебя картину, милый Город, - словами, мыслями... Так, как умею... как подсказывает сердце... Слушай, Город...