В час письма - 5

                "Не спи, не спи, художник..."  (с)

Немного о гвоздях
------------------------
                ПЕВ
               
  Опять!
               Не спится ни в какую!
  Как водится - ни ночь, ни день.
  Сменил бы посох на клюку я,
  да встречное куда мне деть?

  Легко ли в приказном порядке,
  слова, как гвозди, вколотив,
  постели изводить на тряпки
  пустопорожних волокит
  и, привнеся от авангарда
  метафорический изыск,
  сориентировать на Гарвард
  "искусство мертвенно без искр..."?

  Плевка, не то чтобы мизинца,
  вопрос не стоит:
                встать - не стать!
  Но с чем художнику не спится?
  Какая в том нужда - не спать?

  Ведь так, казалось бы, всё просто:
  взять чистый лист, прибить к столу
  и сиротливого сиропства
  лить на седьмой воде слезу,
  затем в кисельном том порыве,
  доуслезняя путь листа,
  намалевать нетонкокрылым
  Голгофу первого лица,
  воспев, как пригвождённый словом,
  лист, воплощая чистоту,
  прощает гвоздь лицу второму:
  столу - позорному столбу,
  сему кресту, мирские формы
  которого тесны как встарь
  (когда не локти - мысли тёрли,
                уже не слог, а лоб - алтарь),
  и вновь, впадая по спирали
  в простого речья рудимент,
  апоэтично озирая,
  на чём поэт "сечёт предмет",
  оторопеть:
                на том помосте
  палач - агнец, а не мясник...

  Там, в чистый лист вгоняя гвозди,
  художник сам себя казнит! -
  когда, ранимые рассветом,
  жара и ночь ползут на спад,
  он рвётся в сон с простым ответом:
  не спать -
                не значит не проспать!

  О, не проспи, мой "дикий ангел",
  свой посох на своём пути:
  малюй хоть дьявола в яранге,
  но заклинаю - не проспи!

  Боюсь я опоздать с подарком,
  гвоздями сон разбередив,
  и вместе с приказным порядком
  не сплю за месяц впереди...

                Комар, как старта отраженье,
                вонзил в меня свою иглу.
                Простое встречное движенье,
                а кажется - я сам иду.

---------------------------
   ПВЛ      26.07.07