Из дневника - 6

                Я был разбужен грохотом дождя.
                Он бил в железо, как шаманы в бубны.
                Он хохотал!
                Он был того же дня,
                что мой горох,
                но колоритный, крупный.

                Я бил об стену.
                Но вскочил к окну
                и наконец-то в первый месяц лета
                не ощутил,
                а разглядел весну
                еще в снегу на ценах и в кюветах.

                И было страшно, что на злобу дня
                не из мешка в мешок -
                а шилом в душу!
                И было странно,
                что готов понять,
                но не готов к тому,
                что был разбужен.

                Я ужаснулся грохоту весны,
                и битый час,
                разбив его на строчки,
                хотел уснуть,
                но сны, как на весы,
                в одну и ту же возвращали точку.

                Отсчетом был, конечно же, не слог.
                "Пошла по рожам, как белье полощут".
                Наотмашь!
                плетью! -
                я б и хлеще мог.
                Но опрометью, как на ощупь -

                вот это как?!

                Но это же во мне!
                К такому броду не приставишь реку.
                Мой мир готов довериться весне,
                но не готов доверить душу бреду.

                А дождь не унимался.
                Лил и лил.
                Он затевал расплющить подоконник.
                Я плющил нос.
                Мой маломерный мир
                под колокол дождя
                бил в колокольчик...

--------------------------
    ПВЛ      07.06.08.