Нам кажется, что мы играем с настоящим

Нам кажется, что мы играем с настоящим,
И знаем жизнь, давая ей прогнозы.
И разбираемся во блеклом и блестящем,
Успешно вынимая все занозы.

Знаем: что благо, а что бремя, 
И строим мир, что изменяется за нами. 
Каждый повернут в своей теме,
Что обрамляет море берегами.

Что всё так сложно, основное - просто,
Утопии - нам служат этим основным,
Хотим мы целый мир или лишь тихий остров,
Так разного, похожего одним:

Нам кажется, мы так играем с нашим прошлым.
Меняя форму, дополняя, обретая смыслы,
Где что-то устоялось и что-то стало пошлым,
Об этом мы в порядок приводим свои мысли.

Мы так боимся веских изменений,
Из раза в раз крутя один сценарий,
И опасаемся толпы несхожих мнений,
Боясь уничтожения в процессе испытаний.

Кричим о вечном! И кричим от боли,
В моменты эти забывая обо всем.
Но лишь она проходит - рвемся вновь на волю,
И в этом слове "воля" вновь каждый о своём.

Нам кажется, что Мир - таков, каким мы видим.
И есть пять чувств всего, тех, что известны нам. 
И кажется, что мы - живем не примитивом,
О благе для себя молясь своим Богам.

Есть мнимо чистые, есть - честные порывы,
Купают что в грязи, когда в них рюшек нет,
И есть воспетые, есть - шепотом - паршивы,
И всё это для нас - сложившийся сюжет.

В котором цепь событий давно стала привычной 
Тем, кто меняет Мир: курящим-говорящим,
А кто-то смотрит во вселенную, как через микроскоп, комично...
Нам кажется, что МЫ играем с настоящим?