Она творила чудеса

Ты живешь в моей голове, как рисунок на сотне полотен,
 И я вроде бы не художник, но опять хочу рисовать.
 Я пытаюсь сказать, ты прекрасна, слова меркнут тая на входе,
 В твою комнату, около окон разрисована чья-то тетрадь.
 В ней только ты, ты такая в ней настоящая,
 И не важно сколько краски ушло бы для выражения глаз.
 Обожаю твой голос я нежный, скучаю бывает ужасно.
 Понимаю, что если не взгляд среди хора твой, то свет бы погас.
 Утонуло бы всё, сочинить невозможно такого,
 Это истина, мысли тонут где-то в дали мой слух теребя,
 Я ловлю каждый взгляд твой, каждый звук возрожденного слова,
 Из пустых переулков города N бесконечно любя.
 Плавят мысли асфальт, голос в стон, выразительность меркнет,
 И становится хаосом музыка, а хористы стали толпой,
 Без тебя даже самый чудесный, идеальный восторг поблекнет,
 А с тобою столь грязный мир, обернётся моею мечтой.
 Дни пролетят и весна станет воспоминанием,
 Кто-то вновь запоет, но так плохо, почти невпопад,
 Я люблю, о весна, бархат ласковых прикосновений, её…
 И рядом лишь с ней, любой песне воистину рад.
 Даже проза рядом с принцессой этой мгновенно становится песней,
 Голова хранит строки о ней, я смиренно только пишу,
 Я пишу для тебя, чьего имя не будет чудесней…
 Ведь лишь ты превращаешь в восторг беспорядочный будничный шум.

 

Посвящено: Верочке Поляковой