Гордой птицы в дни былые,
Я могилку возводил,
Там где корни вековые,
Бурный ток весной точил.
На земле она лежала,
Распластав свои крыла,
Тихо в рощи остывала,
Как недавно умерла.
Кто убийца хладнокровный,
Человек ли зверь лесной?
Или старости покорный,
Хищник сгинул сам собой?
Не парить ей больше в горней,
Воробьев не бить с высот,
Старым мхом,землицей дольней,
Насыплен над ней оплот.
Может так же неизвестно,
Сгину я с путей-дорог,
И над мной рукой чудесно,
Человек зайдя в лесок.
Сотворит курган ветшалый,
Из осин согбенный крест
И почтит слезой усталой,
Мертвеца не здешних мест.
Сокол
© Copyright: Борис Раковский, 2012
Свидетельство о публикации №112030108922
Свидетельство о публикации №112030108922
Рецензии