Кто окликает?

Кто окликает нас в толпе?
На лестнице пустого дома,
Под осень на лесной тропе,
В пространстве самом незнакомом?

Услышу, вздрогну, оглянусь
На этот зов нежданный, тайный…
На жизнь, на прошлое, на Русь,
Как при негаданном свиданьи…

Вдруг станет жаль, что коротка
Дорога в гуще краснотала,
Но даль и этого витка
Метель из листьев заметала…

Кто окликает: Смерть? Любовь?
Но кто бы ни был – чаще, чаще…
Как будто голос – в настоящем –
На вечность намекает вновь…


               

 


ЖЕНЩИНА

В счастливой женщине – все тайна,
Как в музыке, или когда
Природа – вечно гениальна –
Преображает города.

Весь мир янтарным солнцем облит,
Для этой женщины в цвету.
И как прекрасен её облик,
Напоминающий мечту.

В несчастной женщине – нет тайны,
Она понятна с первых слов,
Её печали так банальны.
Но как больна её любовь!

Она проста – не до уловок,
Она бледна – не до красы!
И разговор её неловок.
А это звёздные часы!

Нам скучно слушать эту повесть,
Что иссушила, извела,
Что по судьбе прошла, как поезд,
Прошла и…
                будто не была!