Запутанный в рваной простыне,
Прости,
Под градусом портового портвейна
Я не смею
Оживать там, где ожили
Твои «любимые», прожженные
Дешёвой крепкой сигаретой,
Согретые
Несвежим осознанием
Признания
Своей неспособности.
Прости.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.