Чья-то рука сыплет с небес
Прогнившими ржавыми гильзами,
Кусками светил сошедших с орбит,
Мечтами об пол разбитыми,
Градом хмельных жарких желез,
Идущими жёсткими стопами,
Словами перекрошивших графит,
Делами любовью отмытыми;
Сыплет не жалея чудес,
Застывшими шрамами, линзами,
Плита`ми могил одетых в гранит,
Друзьями в траншее забытыми,
Смрадом мёртвых вражьих телес,
Заросшими дикими тропами,
Костями не переживших обид,
Мечами кровью омытыми.
Чья?
© Copyright: Лифан Морозов, 2012
Свидетельство о публикации №112030102081
Свидетельство о публикации №112030102081
Рецензии