...Говорят, он уже не вернётся в город.
Говорят, вещих снов он уже не видит.
Говорят, что в душе его - вечный холод,
В голове - ни единой самой маленькой мысли.
Я читаю газеты, не борясь с паранойей.
В горле крик взаперти, связки рвутся фальцетом.
Был ли _он_ тем героем этих нежных историй
Или кто-то похожий, но не важный при этом?
Выжечь нервы наркозом и глаза героином,
Пусть больнее, зато в каждом чувстве - по вере.
Вбить под рёбра кинжал, вышибая клин клином...
Прекратить лишь бы вой тех бессвязных истерик!..
Но за этим - лишь серая тишь Атлантиды,
Безвоздушность пространства, холодная слякоть -
То, что в равных долях и мешает быть сильным,
И хоронит желание сесть и заплакать.
Впрочем, что же я? Может, вина и на донце,
Но на память о мёртвом истерзанном лете
У меня _остаётся_ осколочек солнца
В белом ксивнике и
Кровь на ржавом стилете.
04.09.2011
Говорят...
© Copyright: Хельта Витковская, 2012
Свидетельство о публикации №112030101528
Свидетельство о публикации №112030101528
Рецензии