Из пращ...

Есть много снов тревожных, странных
со звуками и без.
Ты, будто, тяжко ранен,
восстал из сна и лез
по бесконечной лестнице без тросов-перекладин
и вдруг сорвался вниз со скал,
минуя выступы и впадины
к фонарику из тени.
   А под тобой Непал
с вершинами падений.
Но ты идёшь по облакам лилового мазка,
в них капелек дождя касаешься подошвами,
и глазу цель близка,
солёный пот с виска,
но всё это - из прошлого,
как вслед тебе чужая брань.
   Нельзя сойти с тропы и повернуть назад...
Пусть ты не присягал, ты даже не солдат.
Да вот она - та нитка без поручней, та грань,
где точка перелома опасных превращений...
   Прозрачный мир песка, в нём Персия-Иран
и вавилонских башен бескровное отмщение.
Смещение зеркал осями лунной рамы,
Домоклов меч веков - рычаг, для скважин ключ...
Ты сам - порог дверей, ковёр из белой ламы,
ты яркий свет из трещины, сведённый кем-то в луч.
Ты - пёс, идущий в ночь по запаху и следу,
раскаянье от Брута, похожее на нож
с глазами графа Дракулы, который не обедал,
рубин, зачем-то брошенный в не скошенную рожь...
   Никто не подобрал и камень всё катался,
он падал, прожигая из плоти красный плащ...
Зачем мне этот сон? Зачем я посылался
на вертикаль под дождь из пращ?

01.03.2012