Мишень

Опять роскошествует синь
над светом белым.
- Ах, не минуй, ах, не покинь, -
молю несмело...               
А в небе мечется стрелок
и тратит стрелы...
Хоть уголь мне бы, хоть мелок,
ведь худо дело:
учили плохо паренька
стрелять из лука,
и глаз подводит, и рука...
Иль просто - скука,
и он сорвался в эту даль -
и вот порхает,
он сам не знает, а туда ль
он попадает...
Я забираюсь высоко -
и даже выше,
машу с балконов, из окон,
сигналю с крыши.
Все стрелы мимо, как назло, -
и не задело,
и угля нет - не повезло -
и нету мела.
Я знаешь ли, стараюсь быть
пушисто-белой,
наследство древнее забыть,
оставить дело,
и пусть пылится помело
в углу прихожей, -
я всё отдам, чтоб повезло,
чтоб стать хорошей...
Здесь воют ветры без конца…
Догнать – полдела.
Я отниму у сорванца
и лук, и стрелы.
А  чтоб учился, я ему
тунику - вздыблю
и образумлю по уму…
Точнее – всыплю.
Учись как следует стрелять,
стрелок поганый!
А то уже устала ждать
заветной раны!
И вот когтями на груди -
да тем, что было, -
мишень рисую - на, гляди!
Стреляй, мазила!
Но: если ты не попадёшь
в мишень ни разу, -
то непременно обретёшь
фингал под глазом...
Вот обещаю: обретёшь.
Не мажь, зараза.