О словах

мне кажется, что всякие вещи у меня рождаются во рту, вот.
Это, ну, слова там всякие и чувства. Но про чувства - это потом. Сейчас про слова.
Во рту, значит, рождаются. Потому что у меня же фиксация на оральной, у меня же рот - это вообще очень такое место, хорошее. Мужчина смеётся - повезло ему) Я трубочки коктейльные языком в узелок на спор завязываю. И черенки от вишни. (типа, похвасталась, чо?)
Ну а слова - это же тоже туда же. Некоторые слова гладкие и прохладные, скользкие, как стеклянные шарики, их языком хорошо катать, они щекотятся. а бывают шершавые, иные вообще, как иглы, острые, колючие, их выплюнуть бы побыстрее, да кому-то в рожу, ага.
Или ещё слова тягучие, как ириска, зубы склеивают...
А бывают ещё как пух. Пух! Полный рот пуха! Пух налипает на гланды, я боюсь сделать глубокий вдох, чтобы не проглотить этот комок ненароком. Бе.
А бывает про секс - сладко и густо, полный рот сладкой густой патоки, она вытекает так медлительно и томно, с тихим грудным тарахтением, мурррр.
Или слова как сырая картошка - пресные, невкусные.
Или как картон - сухие, гадкие.

А бывает, когда ничего нет. Когда во рту набухает пузырь пустоты, я пытаюсь его выпустить, а он только растёт, растёт, там же и нет ничего, а челюсти не сомкнуть при всём желании.

А стихами рвёт. Я стою на коленях, лоб в испарине, влажная чёлка слипается в сосульки, я склоняюсь над пропастью, меня колотит и рвёт-рвёт-рвёт словами, рифмами, жёстко, жестоко, рвёт, я отираю рукавом воспалённые губы, из глаз брызжет, но вот новый позыв, спазм - и опять! Стихи же, йопт.
Чтоб я так жил.
А ведь бывает, - сидят люди, я слышала, словарями обложившись, рифмочки подбирают, чаёк потягивают с плюшками.
А у меня, ну вечно всё не как у людей!..
Вечно даже дар какой- если от бога, так и проклятие с обратки. Дихотомии вечные и амбивалентность. Вот ведь словечки. Правда? Карболкой пахнут.