Вдруг

Вдруг, резко, кажется, что в мире, нет тепла,
Не от того, что солнце слишком близко,
Не от того, что по щеке течет река,
Не от того, что голос, очень низко.

Не от того, что кружишь голову мечтой,
Не от того, что очень больно падать,
Не от того, что слышишь: « Я не твой!»,
Не от того, что сердце, так устало плакать.

Наверно, от того, что так банально пишешь,
Историю свою и проходящих близ людей,
Метафоры, сравнения ты ищешь,
Все просто – в мире новых нет идей.

Послушай, наша жизнь искусство,
Большая улица, на ней горит фонарь,
Тебе все кажется, что нет тепла и грустно?
И не июнь здесь кружит, а январь?

Тогда взгляни на тех, кто лишь с протянутой рукою
Выходит к миру, солнце посмотреть,
Кто, наконец – то: пять патронов и обойма,
И ничего уж им не захотеть.

Взгляни, подумай и реши,
Искусство разным ведь бывает,
И как обычно ручку, лист – пиши!
Что в этом мире нам тепла так не хватает…